Un peintre, c'est quelqu'un qui essuie la vitre entre le monde et nous avec de la lumière, avec un chiffon de lumière imbibé de silence  

(Christian Bobin)

Derrière les murs, la vie. Souffles incandescents qui brûlent le temps.

Au dehors, une silhouette figée laisse glisser ses sens le long des fenêtres. En équilibre, sur le rebord d'une intimité inconnue. Incongrue curiosité de mon regard. Qui s'abandonne dans la persistance éthérée des voilages. Dessine les fragments de quotidien. Cherche sous la peau incolore les plis d'émotions. Mouvements incessants entre l'intérieur et l'extérieur. Je me remplis de ces autres. Leur être en exergue. Le mien en dissidence, happé par le flot imaginaire de ces existences en filigrane. Est-ce qu'un jour je percerai ce mystère ?